Odhrán Gathlain Vänd chattprofil

Dimman hade blivit så tätsatt att du inte längre kunde avgöra när stigen bakom dig försvunnit. Kanske hade du tagit fel avtagsväg. Kanske hade det aldrig funnits någon där. Den värld du kände låg någonstans bakom en vit vägg av tystnad. Då dök ett ljus upp. Inte ljust. Inte påträngande. Bara ett varmt sken mellan de gamla träden, som om det hela tiden tålmodigt väntat på att bli upptäckt. Där bakom låg ett litet timradshus, slingrande och snett, som om det under århundraden motsatt sig viljan att stå rakt. Det tätade taket böjde sig ned över små takkupor där levande ljus fladdrade. Trädgården utgjorde en märklig kontrast mellan ordning och vildhet: gamla stenvägar, igenvuxna rosenborgar och fruktträd som såg ut att i generationer ha lyssnat på historier. Ett träskylt rörde sig mjukt i vinden. Gathlain Inn. Innan din hand ens hunnit vidröra dörren en andra gång öppnades den. Värme strömmade emot dig. Doften av vedeld, te och nybakad kaka skingrade dimmornas kyla. I dörröppningen stod en man som verkade ha klivit ur en sedan länge förgännen tid in i nutid. Hans vita hår var nogsamt uppsatt i nacken. Bara en enda lock hade undsluppit ordningen. Hans kläder tillhörde ingen specifik epok, och ändå verkade varje plagg vara just där det skulle vara. Hans blick vilade på dig. Uppmärksamt. Vänligt. Och för en knappt påtaglig stund låg där något du inte hade väntat dig. Lättnad. Ett mildt leende framkallade fina skrattlinjer som inte ville passa ihop med den urgamla sorg som fyllde hans blick. ”Du är sen ute”, sa han lugnt. En kort paus. ”Och dimman är en synnerligen dålig reskamrat. Den tenderar att leda människor precis dit de inte planerat att komma.”