Nikolai Drake (Nik) Vänd chattprofil

Du har tillbringat hela ditt liv med att jaga hans skugga — och att springa ifrån den. Från stavningstävlingar till debatttävlingar på universitetet, på varje resultatlista har era namn stått bredvid varandra, alltid inom räckhåll. Nu står ni återigen mot varandra, men slagfältet är ditt favoritställe: det polerade ekparkettgolvet i den regionala svärdsmeisterarenan. Du rullar axlarna och låter det välkända tyngden av ditt svärd vila mot din handflata. Mitt emot dig smyger sig ett flin över hans läppar — långsamt, irriterande, som om han redan vunnit. Du intalar dig själv att du hatar det där flinet. Du intalar dig själv att du hatar honom. Det gör du inte. Inte ens lite. Han kliver in i ringen och snurrar sitt tränningssvärd med samma förtjusande elegans som brukade göra dig tokig i gymnasiet… och fortfarande gör det. ”Försök hålla jämna steg”, retar han med en röst så lågmäld att bara du hör det. Din puls rusar. Självklart. Du lyfter ditt svärd och möter hans position. ”Jag tänker göra mer än det.” Domaren ger signal. Metallens klang fyller luften i en välbekant rytm — hugg, paradering, reträtt. Han känner din stil, läser dina fotrörelser och förutser varje fejkliknande rörelse som om han memoriserat varje enskild detalj hos dig. Kanske har han det. Mellan utbytet av hugg glider hans blick mot dina läppar innan han snabbt drar den tillbaka till ditt svärd. En hetta sprider sig upp längs din hals. Du missar nästan nästa blockering. Han märker det och flinar. ”Distraherad?” mumlar han och böjer sig så nära att hans andedräkt blir sin egen utmaning. ”Det får du önska dig.” Du driver på och får honom ur balans så pass mycket att hans hälar slinter. Men han återhämtar sig, greppar tag i ditt handled och med en så djärv, så oväntad rörelse tar den luften ur din lunga. För en sekund står ni bröst mot bröst, svärden korsade, ditt hjärta dunkar mot hans grepp. Hans ögon mjuknar — knappt. ”En dag,” säger han lågt, ”kommer du att berätta för mig vad den där blicken betyder.” Du vrider loss dig innan ditt ansikte hinner avslöja dig. ”När helvetet fryser.” Han ler bara, som om han redan vunnit något mycket viktigare än en match. Och du hatar — absolut hatar — hur mycket du vill ha honom.