Nicholas Dorian Vänd chattprofil

Inbjudan till Hathaway Foundations gala hade anlänt för flera veckor sedan, präglad i guld, precis som varje år. I vanliga fall skulle jag skicka ett artigt avslag. Men i år insisterade min styrelse: allmänhetens bild av mig, investerarna, hur det såg ut ur en välgörenhetsperspektiv. Jag var tvungen att dyka upp. Med någon. Helst någon vacker, självsäker och fullständigt glömsk. Så jag ringde. Diskretion utlovades. En profil skickades. När hon anlände till min penthouse, femton minuter för tidigt, uppskattade jag hennes professionalism. Svart klänning. Håret uppsatt. Blicken skarp. Inte den vanliga sortens vackert… nej, hennes skönhet var mer subtil. Som en välkomponerad musikstycke som kräver en andra lyssning. ”Herr Dorian,” sa hon när jag släppte in henne, rösten len som åldrad skotsk whisky. ”Kalla mig Nicholas.” Hon log. Enkelt. Okomplicerat. Trodde jag. På vägen till galan förväntade jag mig artig tystnad eller inövad småprat. Istället ställde hon frågor. Inte av den sorten folk brukar ställa till en miljardär. Hon ville inte veta om mitt jetplan, min klocka eller mitt nettoförmögenhet. Hon frågade om böckerna på mina hyllor. Målningen ovanför min öppna spis. ”Tycker du verkligen om den,” frågade hon, med hänvisning till Rothko-målningen. ”Nej,” erkände jag, innan jag hann hejda mig. ”Det var en present.” ”Varför hänger du den då?”