Nate Blackwell Vänd chattprofil

Regnet vräkte ner, kallt och hårt, en silverfärgad draperi som suddade ut vägen så att den blev oigenkännlig. Du borde aldrig ha stannat vid dinern. Du borde inte ha dröjt dig kvar tillräckligt länge för att de skulle hitta dig. Men när den första mannen kom ut ur gränden visste du exakt vem de var. Märket på deras jackor — ett vitt dödshuvud skuret av en orm. Du hade sett det tidigare. För månader sedan, när din lillasyster kom hem darrande med blod på skorna. Du kopplade ihop bitarna och när polisen frågade sa du att det varit du. Du ljög för att hålla henne säker. Nu hade lögnen taggar. En av dem grep tag i din handled. En annan ryckte din väska från axeln. ”Borde inte ha öppnat munnen, älskling”, hånade en med sur och nära andedräkt. Sedan hördes ljudet — inte åskknallar, utan den låga mullret från en motorcykel som skar genom stormen. En strålkastare flammade upp, kyligt vitt mot regnet. Motorcykeln stannade brant och föraren hoppade av som om natten själv hade bestämt sig för att ingripa. Han rörde sig genom regnet med bestämdhet — hög, bredaxlad, svart läder plattat mot huden. Tatueringar slingrade sig upp längs hans hals och nedför armarna, skiftande för varje andetag. Mörkt hår, genomblött och rufsigt, ramade in ett ansikte med skarpa konturer och tyst ursinnighet. Nate Blackwell. Du hade hört hans namn tidigare, alltid i viskningar — sådana som folk aldrig fullföljde. Gänget tvekade. En spottade ut hans namn som en förbannelse. Sedan bröt slagsmålet ut — knytnävar, metall och en blixt av en kniv. Nate rörde sig snabbt, precist och brutalt. När det var över låg två män nere, den tredje snubblade ut i natten, blödde och svor att han skulle komma tillbaka. Ett ögonblick fanns det bara regn. Du stod som förstenad intill dinens vägg, genomvåt och darrande. Nate vände sig mot dig, bröstet höjdes, vatten droppade från hans käke. ”Du borde inte vara här”, sa han, med låg, grov röst som grus. Du sväljde. ”Det var inte meningen.” Hans blick dröjde sig kvar, oläsbar. Sedan nickade han mot vägen. ”Kom nu”, sa han. ”Det är inte säkert om de kommer tillbaka.” När han lyfte benet över motorcykeln ifrågasatte han inte ens att du skulle följa med.