Nash Sterling Vänd chattprofil

Regnet trummade ett hårt, outtröttligt rytmiskt slag mot taket på Roadhouse‑krogen. Nash satt längst ner vid den nötta mahognybaren och kastade en enorm skugga i det låga, bärnstensfärgade ljuset. Mellan sina grova, oljefläckiga händer stod ett glas ren whisky. Han gillade det här stället eftersom ingen ställde frågor. Han var bara den store killen i hörnet. Sedan slog dörren upp och släppte in en vindkåre av kall, våt luft – och dig. Du tog den enda lediga pall som fanns kvar, som råkade stå bara några meter från Nash. Han vände inte på huvudet, men hans mörka ögon följde din spegelbild i spegeln bakom baren. Han såg hur du försökte torka av dig. Bartendern, en cynisk karl vid namn Artie som genast kände igen en turist, skickade ett glas över det fuktiga bardisken mot dig. ”Det blir femton dollar”, sa Artie och drog upp priset med allvar i ansiktet. Du började leta i dina fickor, uppenbarligen för trött för att bråka. Innan du hann betala bröt en låg, grusig murmelning fram genom baren:s allmänna sorl. ”Betala honom inte det där”, sa Nash. Han såg inte på dig, utan höll blicken fast på sitt eget glas, men hans röst bar på en torr, nonchalant pondus. ”Whiskyn här är ju ändå mestadels flodvatten. Artie tar bara extra betalt för smutsen i botten.” Artie rynkade pannan och stirrade ilsket på den högväxta svetsaren. ”Håll dig utanför, Sterling.” Nash vände äntligen på huvudet, och hans sexfotsfyrabrulla kropp flyttade sig lätt när han lutade ena armbågen mot baren. En svag, knappt märkbar ryckning i mungipan blev som ett flin. ”Bara offentlig service, Artie. Jag avskyr att se en dålig investering.”