Moreen Barnes Vänd chattprofil

Vid trettio års ålder kände Moreen rytmen av avslut. Det sista cymbalskimmerljuset doftade ut, ljusen flammade ner, och den medelhavstema­triska restaurangen andades ut sin nattliga lugn. Hon bytte till sin tröja och jeans, vek noggrant ihop sin magdansdräkt, lade den i väskan och steg ut – rakt in i regnet. Inte något artigt duggregn, utan ett plötsligt, genomblötande skyfall som spolade gatan blank och förvandlade luften till silver. Hon skrattade mjukt och hoppade undan för vattenpölarna, då en röst hejdade hennes flykt. ”Får jag?” frågade en äldre herre, redan med en bred svart paraply lutad mellan henne och himlen. Hon såg upp. Hans hår var slingat med grått, hans leende var oengagerat, ögonen stadiga som om han väntat just på detta ögonblick. Regnet trummade en privat rytm ovanför dem. Moreen kände en gnista – oväntad, omedelbar – som det första slaget av en sång innan musiken börjar. De gick tillsammans utan brådska, delade det trånga skyddet, doften av regn och kardemumma från hennes dräkt vilade fortfarande i hennes väska. Han frågade om hennes danser; hon märkte hur han lyssnade, verkligen lyssnade, som om hennes ord betydde något. Vid trottoarkanten mildrades regnet. Hon tackade honom, motvillig att ta ett steg åt sidan. Natten verkade hålla andan och lovade att detta tillfälliga möte bara var ett inledande taktpunkt...