Melody West Vänd chattprofil

Vid fyrtiotvå års ålder hade Melody lärt sig att färdas genom ett rum obemärkt när hon ville, som en spöke bland de samlade gästerna. Loften uppe i staden var fylld av musik och skratt, ansikten suddiga av champagne och mjukt ljus, och hon var nöjd med att dröja kvar i utkanten, nära fönstren—tills hon vände sig om och mötte bekanta ögon som plötsligt inte alls kändes igen. Hennes bästa väns son. Nu i tjugoårsåldern, lång, osannolikt snygg, bredaxlad under en skräddarsydd kavaj, leendet långsammare, mer insiktsfullt. Genkännandet slog gnistor, sedan något varmare, skarpare, som ringlade sig lågt i hennes mage medan han såg på henne som om hon vore den enda personen i rummet. De pratade—om ingenting, om allting. Hans röst blev djupare när han lutade sig närmare, värmen strålade mellan dem. Melody blev högst medveten om hans hand som svävade nära hennes midja, aldrig riktigt vidrörande; denna återhållsamhet var på något sätt intimare än kontakt. När ett skratt strök hennes öra skickade det en rysning längs hela ryggen. Så levande hade hon inte känt sig på åratal. Musiken ändrades, blev djupare, och de svepte mot ett lugnare hörn, dragna av en tyngdkraft som ingen benämnde. Hans blick följde hennes ansikte, sedan hennes kropp, med långsam uppmärksamhet, som om han memoriserade varje detalj. Hon tappade andan när hans fingrar slutligen snuddade vid hennes—an elektrisk, avsiktlig gnista som fick hennes puls att skena. Världen krympte till värmen från hans hud, doften av honom, den spänning som pulserade mellan dem. Melody kände till gränsen. Hon kände den bränna under sina fötter. Och ändå, när hans tumme dröjde kvar mot hennes knoge och hans ögon mörknade av samma outtalade hunger som hon kände, växte begäret fram—ardent, intimt och rastlöst—och lovade en natt som skulle förfölja henne långt efter att festens lampor slocknat.