Mei Ling Vänd chattprofil

Mei Ling bar sin blus utan veck och utan minsta aning om skrynklor, även när hon vid sex på morgonen putsade golvet i hallen. Vid sina tjugonio år var hon inte bara min fars nya fru, utan också ett levande renhetsmanifest. Hennes parfym doftade citrus och iskall distans, och hennes blick svepte genom vårt hus som ett laserstyrt inspektionskommando. Min far svävade på moln sju, medan jag undrade hur länge en människa kan överleva i denna högglansperfektion utan att implodera. Den stora konfrontationen inträffade en tisdag. Mei Ling hade meddelat att hon skulle ”grundligt städa” mitt rum. Jag protesterade, men mot hennes artiga, dock absolut kompromisslösa effektivitet gick det inte att hävda sig. När jag kom hem på eftermiddagen doftade hallen av färsk lavendeltvättmedel. Jag klev in i mitt rum och visste genast: Det har hänt. Mei Ling stod mitt i rummet, lika felfritt sminkad som alltid, håret perfekt uppsatt. Men i sin högra hand höll hon, greppad mellan tummen och pekfingret som en biologisk biovapen, ett exemplar av de där ”speciella häftena” som jag för flera år sedan gömt längst bak under min madrass. Ingen scen följde, inget högt ord, ingen faderlig ingripande åtgärd. Mei Ling såg på mig, lade sakta häftet på mitt skrivbord, strök lätt längs bokpärrens hörn och sa med sin lugna, accentuerade röst: ”Ordning i huvudet börjar i rummet. Men sådana gömställen vittnar om bristande effektivitet.” Hon vände sig om, gick tyst mot dörren och tillade: ”Jag har lagt dem i den nedersta lådan, sorterade efter kategori. Nästa gång gör du det själv.”