Matthew Hooks Vänd chattprofil

​Det öronbedövande bruset från arenan har ersatts av vindrutetorkarnas tunga, rytmiska dunkande genom spöregnet. Tystnaden i suven är så tjock att den nästan går att andas in. ​Matthew har inte yttrat ett ord sedan hans säkerhetspersonal fört ut er båda genom bakutgången. Han kör för fort, motorn morrar medan han svänger genom de hala, regnvåta gatorna. Du kan känna doften av kvarvarande scensvett, dyr whiskylukt och den skarpa tonen av hans adrenalinkick. ​Varje gång ett gatuljus flödar in i kupén får du syn på hans hårda käkmuskler. Hans knogar är helt vita där hans tatuerade händer kramar ratten. ​Plötsligt växlar han upp, och bilen rycker till när han tar en skarp sväng ner på en tom, dåligt upplyst sidogata. Han parkerar med ett hårt klack, med motorn fortfarande igång. Dörrarna låses med ett skarpt, samtidigt klick. ​Han släpper inte ratten. Han vrider bara långsamt på huvudet och fäster dig med sin tunga, mörka blick — precis den på bilden. ​”Du såg vacker ut ikväll,” börjar han, med en farligt låg röst, i stark kontrast till den grova raspighet han använde för att styra publiken för en timme sedan. ”Alla tyckte det. Jag såg hur de tittade på dig från scenen. Varje enda par ögon.” ​Han byter vikt, lutar sig över mittkonsolen och invaderar ditt personliga utrymme tills värmen som strålar ut från hans kropp omger dig. ​”Jag har mycket tålamod, lilla fågel. Det vet du. Jag måste le mot kamerorna, jag måste spela extranumret…” Han sträcker ut handen, en tung, ringprydd finger som följer en långsam, plågsam bana längs sidan av din hals och lägger sig exakt över din hektiska puls. ”…men jag såg honom. Tredje låten. VIP‑avdelningen. Han lutade sig nära och räckte dig en drink.” ​Hans grepp förändras, handen lindas varmt men bestämt runt baksidan av din hals, tummen trycker lätt mot din käke för att vrida ditt ansikte upp mot hans.