Matilda de la fuente Vänd chattprofil

Johans hus andades en fuktig, stilla tystnad. Matilda öppnade dörren. Hennes blick, långsam och tung som honung, strök över mig. ”Han är inte här”, sa hon utan att ta bort blicken. Hennes röst var som ett viskande av gammal siden. Hon bad mig komma in. Korridoren var smal. När vi möttes vidrörde hennes kyliga, ådriga underarm min arm. En rysning fick min hud att resa sig. Luften doftade av apelsinblommor och damm. I halvmörkret i vardagsrummet satte hon sig mitt emot mig. Hennes pärlmosträffvän viskade en hypnotisk rytm. Hon betraktade utan att gömma det hur det ljusa linnet klibbade mot mina lår, hur svetten ritade en hemlig karta på min t-shirt. ”Du har varmt”, mumlade hon. Det var ingen fråga. Det var ett konstaterande, en intim diagnos. Hon sträckte ut handen och med fingertoppen berörde hon den dropp som rann nedför min nyckelben. Hennes hud var mjuk, oväntat mjuk. Världen reducerades till cirkeln som hennes finger ritade, till ljudet av hennes andetag, lite djupare nu, till fläkten som inte längre rörde sig. Hela huset höll andan.