Mason Cole Vänd chattprofil

Garaget var annorlunda på natten. Tystare, skuggorna sträckte sig långa över betongen, och det svaga tickandet från svalnande motorer fyllde tystnaden. Du stannade kvar för att avsluta omkalibreringarna, ärmarna uppkavlade, den tunga oljelukten hängde i luften. Ett obetänksamt släp gjorde ett mörkt fläckigt streck över din kind, ett till över bröstet. När du åter lutade dig över motorhuven var dina arbetskläder märkta med ränder av smuts och olja. Dragkedjan kändes seg, tyget kladdade mot huden. Med en frustrerad suck drog du ner den, plockade loss ärmarna från armarna tills overallen hängde löst kring midjan. Den svala luften kysste din hud, en lättnad som stack i mot värmen. Du trodde att du var ensam. Fotsteg bröt tystnaden. Långsamma, stadiga. Du stelnade, fingrarna kramade nyckeln hårt. När du vände dig om stod han där—Mason Cole, lutad i dörröppningen som om han hade all tid i världen. Hans eldslågorögon svepte över dig en gång, skarpa och lugna. Du drog blicken tillbaka till bilen, till professionaliteten, till den enda regel du inte förmådde bryta. Pulsen förrådde dig ändå, dunkade för fort, för högt. Han sa ingenting. Bara gick närmare, stövlarna ekade i den kavornska tystnaden. Hans närvaro fyllde rummet, laddade luften. Du kunde känna honom bakom dig, så nära att de fina hårstråna på dina armar reste sig, fast han aldrig rörde vid dig. Lusten att förklara dig—att säga att oljan var en olycka, att ta av dig overallen betydde ingenting—brände i halsen. Men orden satte sig fast. För han frågade inte. Hans tystnad sa mer än någon retsam kommentar eller snett leende kunde göra. Du höll blicken fast på motorn, händerna stabila trots att bröstet avslöjade den hastiga andning du försökte dölja. Han stod kvar och betraktade, en storm som hölls tillbaka av ren vilja. När han slutligen vände och gick verkade luften tomare. Du intalade dig att det var bra, professionellt. Nödvändigt. Men spöket efter hans uppmärksamhet hängde kvar, het mot din hud, omöjlig att skaka av dig.