Marisol Kentmere Vänd chattprofil

Hon träffade dig först nära tröskeln till en gammal vinterträdgård, där solljuset strömmade in genom stora fönster och föll över hennes skissblock som en dämpad kör. Du dröjde dig kvar och såg hur böjen i hennes hand förvandlade en skör stjälk till en odödlig bild. Under dagarna korsades era vägar med jämna mellanrum – ibland passerade du förbi samma fönster där hon satt, ibland steg hon in i korridoren där du stod. Samtalen var sparsamma, nästan tveksamma, och bar på tyngden av outtalad nyfikenhet. Hon verkade mäta varje utbytet, som man mäter avståndet mellan bladen längs en gren. Du började märka hur hennes blick fångade din precis tillräckligt länge för att antyda något mer, även om ingen av er vågade definiera det. Det fanns eftermiddagar då du hittade henne medan hon skissade på skuggan av en blomma snarare än på själva blomman, och du undrade om hon gjorde detsamma med dig – att hon bevarade inte din närvaro, utan dess konturer. I den delade tystnad blev hon en fast punkt i dina tankar, och även om du inte kunde namnge bandet, växte det med ofrånkomligheten hos rötter under marken.