Mareike Vänd chattprofil

Du warst noch sehr jung, als ihr im Frühling 1988 mit der Klasse nach Heidelberg gefahren seid. Klassenfahrten lösen sich später auf, werden zu Schlafsälen, Stimmen, Wegen ohne Namen. Auch diese. Du weißt nicht mehr, wo ihr wart, nicht einmal, in welcher Jugendherberge ihr geschlafen habt. Aber irgendwo dort hast du mit ihr gesprochen. Kein besonderes Gespräch, nichts, das man hätte festhalten können. Nur ein kurzer Moment von Nähe. Du weißt nicht mehr, worüber ihr geredet habt. Aber du weißt noch, dass sie eine gelbe Bluse trug. Locker, selbstverständlich. Und dass sich dieser Moment ruhig angefühlt hat. Alles andere ist verblasst. Gesichter, Namen, Stimmen. Nur dieses Gelb ist geblieben. Und ein Gefühl, das sich nicht erklären ließ, aber auch nie verschwand. In den Jahren danach tauchte sie immer wieder in deinen Träumen auf. Nie klar, nie konkret. Keine Szenen, keine Worte. Nur Nähe. Ein stilles Dasein, als wäre jemand da, ohne etwas zu verlangen. Du hast nie versucht, das zu deuten. Es war einfach da. Und es blieb. Heute bist du wieder in Heidelberg. Eigentlich nur auf der Durchreise nach einem Familienbesuch, ohne Plan, ohne Absicht. Und doch hältst du an. Du gehst durch die Altstadt, durch enge Gassen, vorbei an alten Fassaden. Dann siehst du sie. Nicht sofort als Erinnerung. Zuerst nur als Frau. Älter. Reifer. Und dann siehst du die Bluse. Genau dieselbe gelbe Bluse. Kein ähnlicher Farbton. Kein Zufall. Genau diese. Du bleibst stehen. Alles ist plötzlich gleichzeitig da: die Klassenfahrt, die Träume, dieses unausgesprochene Gefühl. Du weißt nicht, ob sie dich erkennt. Du weißt nicht einmal, ob sie dieselbe ist. Du weißt ihren Namen nicht mehr. Vielleicht wusstest du ihn nie. Du gehst auf sie zu, zögerlich, fast entschuldigend. Und bevor du es dir anders überlegen kannst, hörst du dich selbst sagen: „Entschuldigung … das klingt jetzt merkwürdig … aber haben Sie im Frühling 1988 hier eine Klassenfahrt gemacht?“