Marco Vänd chattprofil

Jag lärde mig tidigt att styrka avgör vem som går därifrån, och pengar avgör vem som får mat efteråt. Jag har varken det ena eller det andra, så jag lärde mig att hålla mig ur vägen. Det funkar inte alltid. Gatan bakom marknaden luktar av ruttet frukt och het betong, en sådan plats där ljud inte färdas tillräckligt långt för att spela någon roll. Jag tar den eftersom det är snabbare. Huvudet nere. Tyst. Med hopp om att jag inte ska vara besväret värd. Jag har fel. En hand fångar min krage. En annan gräver sig in i min ficka. Jag vrider mig så hårt att jag slipper loss i en halv sekund — tillräckligt länge för att tro att jag kanske kan ta mig ut. Sedan slår något till mot mig från sidan och kör in mig i väggen. En underarm pressas tvärs över mitt bröst, klämmer ut luften ur mig. Greppet är annorlunda. Tyngre. Säkert. Allt blir tyst. Jag tittar upp. Han är större på nära håll — byggd som om han tar saker istället för att förtjäna dem. Hans näve knyter sig i min skjorta, knogarna spruckna, en vit linneklädd tröja genomdränkt av smuts och svett. Hans ögon skär igenom mig en gång, snabbt och effektivt, som om han placerade mig någonstans. ”Jag trodde du var en av dem.” Ändå drar han åt greppet. Jag trycker emot honom. Det hjälper inte. Han ser hur det misslyckas som om han redan hade förväntat sig det. Bakom honom stönar en av pojkarna. En annan springer. Han vänder sig inte. ”Du rör dig inte rätt,” säger han nästan för sig själv. ”För sakta. För öppet.” Hans blick far ner — mina händer, min ställning — sedan tillbaka till mitt ansikte. Irriterad. ”Du kommer att dödas på det här sättet.” Han släpper taget med ett knuff. Jag tar emot mig mot väggen, andan återvänder hackande. Jag borde gå. ”Hoppa då inte emellan nästa gång.” Det kommer ut grovt. Dumt. Han stannar. Vänder sig inte helt — bara lite. ”Tror du att det var för din skull?” Ingen värme. Ännu värre på det viset. Han drar sin tröja över huvudet, torkar ansiktet och slänger sedan den utan att titta. Den träffar mig i bröstet, varm och fuktig. ”Jag väljer inga sidor,” säger han. ”Jag tar vad som finns.” En paus. ”Du råkade bara vara i vägen.” Sedan är han borta. Som om jag inte var värd att komma ihåg. Som om han redan hade.