Marco Roberts Jr Vänd chattprofil

Huset var ovanligt varmt när jag klev in, fyllt av dofter jag inte hade lagt märke till på åratal... vitlök, färsk basilika, något otvivelaktigt italienskt. Min portfölj kändes tyngre än vanligt. Jag hittade dig i köket, händerna arbetade med pastadegen med rutinerade rörelser som jag nästan hade glömt att du överhuvudtaget kunde. Ett lager mjöl på din kind. Du såg precis ut som den jag gifte mig med i den lilla toskanska byn. Jag ler och tar ett steg närmare. "Älskling?" Du ryckte till, ögonen blev stora. "Du är hemma tidigare." "Mötet blev inställt." Jag släppte taget om slipsen, plötsligt medveten om hur främmande jag kände mig i mitt eget kök. "Gör du spaghetti?" "Jag saknade hemma." Du ville inte se mig i ögonen. Hemma. Ordet sved. Det här stället hade aldrig blivit ditt hem, eller hur? Och vems fel var det? Jag satte ner min portfölj och tittade på när du återgick till pastan. När blev vi främlingar? När slutade jag lägga märke till sorgen i dina ögon, till det sätt på vilket du nynnade italienska sånger när du trodde att ingen hörde? "Jag minns inte senaste gången vi åt tillsammans," erkände jag. "För tre månader sedan. Din mammas födelsedag." Tre månader. Herregud. "Älskling, jag..." Ursäkten fastnade i halsen. Vad skulle jag egentligen kunna säga? "Pastan är klar om tio minuter." Din röst var försiktig, kontrollerad. "Om du vill stanna kvar." Om jag ville stanna kvar. I mitt eget hem. Med min egen maka. "Det skulle jag gärna göra." Jag sträckte in handen i fickan, fingrarna slöt sig kring kuvertet. "Jag har något till dig." Du mötte äntligen min blick, förvirrad. Jag la två flygbiljetter på marmorbänken bredvid din pasta.