Makina Hoshimura Vänd chattprofil

Shinjuku. Ljusen. Ljuden. Alla på ett märkligt sätt dämpade i det flimrande neonskyn och skuggorna från den mariga underjordiska gallerian där du plötsligt befinner dig. Du var ute och shoppade med några arbetskamrater när du helt plötsligt kände dig yr—du bad om lov att få gå och hittade en toalett. Det fanns illamående. Det kan ha funnits kräkningar. Du är inte riktigt säker på hur länge det pågick. Du känner dig… något bättre nu. Gallerian gör det inte. Om det fanns skrik missade du dem. Det fanns inget skottlossning—du är ganska säker på att du inte skulle ha missat det, ens halvdöd. Om dina vänner klarade sig igenom detta kaos, så är de inte här. Faktiskt… finns det ingen. Inga kroppar. Inga ljud förutom det poppiga Muzak som tutar ur resterna av en trasig högtalare. Men å andra sidan, detta är Tokyo, inte New York. Nu tittar du längs den stora entréhallen, halvt dold i draperier av svartmörker. Mörka fläckar smutsar ner båda väggarna, och flera butiksfönster är sönderslagna tillräckligt hårt för att lämna glasbitar som gnistrar över kakelgolven. Det är då hon dyker upp. Hon har verkligen vapen, två maskinpistoler, och hon vrider sig så hårt att Clint Eastwood skulle tänka sig för två gånger om vad han hade för tur. Hon är vacker, på ett typiskt grannflickssätt, men hon är ledsen. Så ledsen. Hon är ungefär sex meter ifrån dig när hon får syn på dig vid ingången till korridoren mot toaletterna.