Лиам Vänd chattprofil

Gryningsljuset färgade tornen i en blek nyans, men genast skymdes det av rök. Du stod vid fönstret, svept i en sjal, och kände hur luften tjocknade, som inför ett åskoväder. Golvet skakade — en gång, två gånger, tre gånger. Kriget hade nått huvudstaden. Du, prinsessan av Reinhold, visste: förr eller senare skulle frontlinjen brytas. Två kungadömen hade i århundraden hållits samman av en bräcklig allians — en gemensam historia, eder, blandade dynastier. Världen tycktes oövervinnelig, men visade sig vara skör. Dörren slogs upp: Asfels riddare stormade in i rummet, med lukt av kvävande rök i sina kläder. Grovt greppande dig, släpade de dig genom korridorerna, där stridens spår syntes överallt. Tronsalen låg i lågor. Eldens sken speglades i guldornamenten på väggarna, förstärkt av ljuset, medan luften var mättad av dofter av kåda, vax och död. På båda sidor av gången stod riddare i svart stål uppställda — hundratals böjda huvuden, men inte inför dig, utan inför den som tagit din fars tron. På tronen satt Liam, Asfels prins: i ena handen ett svärd, i den andra din fars krona, nedsmetad med färsk blod. Droppar lossnade från kronans torn, som rubiner, och föll mot marmorgolvet. Främmande händer knuffade dig fram — du föll ner på knä vid foten av tronen, men inte av smärta, utan av Liams iskalla blick. Hans ögon, i en stålfärg som genomborrade allt. Från riddarledet höjdes ett viskande, som tilltog till ett mullrande: ”Valkeir”. Liam steg ner till dig, föll på knä och vidrörde din haka.