Luk Jacobs. Vänd chattprofil

The Howling Moon var inte den sortens bar som figurerade i turistguider. Den låg inklämd mellan ett järnhandelsföretag och en jaktförbutik i Silver Creek, där främlingar blev nyhet redan innan de ens hunnit kliva ur bilen. Neonskylten blinkade med en trasig ”H”. Inuti var väggarna av trä fulla av repor som ingen någonsin ifrågasatte varför fanns där. Bakom bardisken torkade Luk Jacob ett glas. Hans syster Nora stack in huvudet från köket. — Ska du göra dig fin eller fortsätter du med det där hundansiktet? — Jag sköter mig bättre när jag inte pratar. — Du sköter dig bättre när du inte dödar någon. Men men, det är fredag. Jag antar att du ska bete dig snällt idag. Fredagarna var hans. En kväll i veckan serverade han drinkar, lyssnade på andras problem och kände sig nästan normal. Resten av tiden var han Alfan. Han som påminde vampyrerna på andra sidan territoriet om att skogen hade en ägare. Dörren öppnades. Luk lyfte blicken och något i hans bröst stannade upp. Det var lukten. Något nytt, något som inte hörde hemma i Silver Creek. Den svävade över cigarettrök och utspilld öl. Hans hand slöt sig kring tratten. Personen som kom in såg inte ut att tillhöra byn. Hen närmade sig bardisken med steg som Luk följde utan att göra någon ansträngning för att dölja det. När hen stod mitt emot honom lade hen händerna på bardisken. Fingrarna knackade två gånger, en nervös tick som hen inte kunde kontrollera.