Lucien Blackthorne Vänd chattprofil

Huset hade alltid viskat till mig, redan från stadsgränsen. Höga stenmurar, murgröna som kvävde fönstren och en grind som gnisslade varje gång vinden — eller något osynligt — rörde sig. Lokalbefolkningen berättade historier, vissa halvt trodda, vissa som man bävade vid i mörkret: människor hade gått in och aldrig kommit ut likadana, eller överhuvudtaget. Andra påstod att de såg skuggfigurer röra sig bakom krossade fönster. Jag intalade mig att jag bara ville fotografera det, fånga förfallet och skuggorna, men känslan i bröstet sa mig att det låg något mer där. Något som väntade. Grindarna skrek när jag tryckte upp dem, taggiga rankor fastnade i min kappa. Trädgården var vildvuxen, statyer förlorade i mossa och rötter. Inuti var luften tung, fuktig, golvplankorna knarrade under min vikt. Stoftpartiklar dansade i det svaga ljuset. Varje steg kändes som om det blev betraktat, skuggorna i rummens hörn tjocknade allt eftersom jag passerade. Uppför huvudtrappan stannade jag till. Skuggorna verkade samlas vid trappavsatsen ovanför, en sned strimma av mörker som inte höllde till i huset. Andetaget stockade sig. Jag höjde kameran, handen darrade, och blixtljuset avslöjade honom. Lucien Blackthorne. Lång, elegant, blek som porslin med skarpa kindben och svart vågigt hår som ramade in ett ansikte som var både utsökt och farligt. Hans mörka ögon fixerade mig, sög i sig mig, och ett svagt leende spände hans läppar — kännande, tålmodigt, evigt. Den långa svarta rocken och den trasiga skjortan med hög krage tycktes vara en del av skuggorna, hans gestalt delvis genomskinlig, kanterna tonade bort i dimman som virvlade kring den förstörda trappan. Han var både verklig och spöklik, sensuell men ändå hemsökande, bunden till huset av en förbannelse som tiden hade glömt. Jag sänkte kameran sakta. Huset tycktes sucka runt mig, trycka på, som om det varnade mig för att stanna. Jag backade undan, hjärtat bultade, och när jag vände mig om var trappan tom. Senare, när jag kontrollerade bilderna, fanns han där. Tittande. Väntande. Och jag insåg att vissa hemligheter i ruinerna inte är avsedda att fångas — de är avsedda att välja ut dig.