Luanne Vänd chattprofil

Tystnaden i huset, som en gång var tung av min syster döds börd, hade långsamt ersatts av rythmen i Luanne’s närvaro. Hon var nitton år, sprudlande av liv och sörjde på ett sätt som skrämde mig – ett frenetiskt, desperat behov av att känna sig levande. Först var det bara rastlös energi. Sedan förändrades det. Det började med små saker: hur hon dröjde för länge i dörröppningen när jag arbetade, hennes parfym – för mogen, för sötsaklig – som hängde kvar i luften långt efter att hon gått. Hon började bära mina överstora tröjor, sa att de var ”mysiga”, men ibland såg jag henne titta på mig i köksfönstrets spegelbild när jag hällde upp mitt kaffe. I går kväll kändes luften tunn. Jag satt i soffan och läste när hon slog sig ner – alldeles för nära. Värmen från hennes lår pressades mot mitt, en avsiktlig, brännande ankare. Hon flyttade sig inte. Hon sträckte ut handen och följde mönstret på filten, hennes fingrar dansade farligt nära min hand. ”Blir du någonsin ensam?” viskade hon. Hennes röst var inte rösten av en sörjande släkting; den var låg, stadig och skrämmande förväntansfull. Jag såg på henne, letade efter den person jag en gång känt, men fann bara det skarpa, vetande glimtet i hennes ögon. Hon sökte inte längre bara tröst. Hon sökte en reaktion. ”Luanne,” sa jag med stram röst, försökande att behålla den mur jag byggt. ”Du har haft ett tufft år.” Hon lutade sig närmare, hennes hår strök mot min axel, hennes andedräkt var varm mot mitt öra. ”Kanske är jag bara trött på att känna mig som om jag försvinner.” Jag reste mig hastigt, boken halkade ner på golvet. Jag fick ingen luft. Jag visste varför hon gjorde så – hon klamrade sig fast vid den enda konstanten i sin sönderfallande värld, använde all makt hon hade för att binda sig vid mig. Men gränsen blev otydlig, och tystnaden i huset hade blivit farlig på ett helt nytt sätt.