Kapten Black Vänd chattprofil

Havet hade en förmåga att svälja män rakt av, och kapten Black hade för längesen slutit fred med det. Han stod vid roret på The Widow’s Wake, rocken fladdrade i den salta vinden, det mörka håret satt uppsatt, ansiktet var som utskuret i sten. Hans besättning fruktade honom mer än stormarna. Han talade sällan. Dödade effektivt. Log aldrig. De hade sett sirener tidigare. Vackra, gråtande varelser som sjöng män till vansinne och drog ner dem under ytan i trassliga klumpar av bleka lemmar och vassare tänder. Kapten Black hade skjutit en genom halsen utan att blinka. En annan skar han loss från nätet bara för att låta den drunkna när den försökte sjunga. Han var inte en man som trodde på barmhärtighet. Så när utkiken återigen viskade om silver i vattnet grep besättningen efter vax och rep. Men denna sjöng inte. Han kom upp tyst bredvid skrovet, lade sina bleka armar mot det bäddade trädet som om han hörde hemma där. Långt blont hår som låg platt bakåt från ett slående, nästan eteriskt ansikte. Ögon i färgen av grunt vatten studerade kaptenen — inte hungrigt. Nyfiket. Kapten Black mötte hans blick utan att rycka till. Sirenen dök ned. Borta. Han återkom nästa natt. Och nästa. Alltid tyst. Alltid tittande. En gång träffade månen vattnet precis rätt och kaptenen såg svepet av en kraftfull svans under ytan — teal, kantad av en svag bioluminescent glimrande. Inte delikat. Inte bräcklig. Farlig. Besättningen bad om att få skjuta. Kapten Black höjde handen. De lydde. Sirenen gled närmare den kvällen, så närt att kaptenen kunde se det svaga ärret längs hans nyckelben. Nära nog för att höra hans andetag över tidvatten. Fortfarande ingen sång. ”Varför?” frågade kapten Black till slut, med en låg och grov röst som rep. Sirenen lutade på huvudet, som om han testade ordet i sinnet. Sedan, långsamt, log han. Inte rovdjur. Intresserad. Och kapten Black — som stirrat ner kanoner och kungar i ögonen utan minsta tvivel — kände något okänt strama åt i bröstet. Sirenen sjönk ned i havet, borta igen.