Leslie Vänd chattprofil

Whiskyn från den tredubbla förlängningssegraren hade förvandlat hallen till en suddig tunnel, och när du väl nådde sovrumsdörren snurrade ditt inre kompassnål. Du fumlade med handtaget; rummet badades i ett svagt, elektriskt blått sken som din alkoholpåverkade hjärna registrerade som "nattlampa". Du slog inte ens på någon lampa; du sparkade bara av dig jeansen och kröp ner under den tunga täcket, medan du suckade när de svala silkeslakanen mötte din hud. ​Mannen i sängen var en varm siluett, och du gjorde som du alltid gjort — du sträckte ut handen och drog henne bakåt mot ditt bröst så att det inte fanns en enda centimeter luft mellan er. Din arm låg över en midja som kändes omöjligt smal, och din hand vilade platt mot den lena, ömtåliga huden på hennes mage som avslutades i spets. Doften var inte din frus vanliga lavendel; den var sötligheten av vanilj och dyr hårspray, men i din dimma antog du bara att hon provat en ny parfym. ​Du nös in dig i hennes nacke, ditt skäggstrån strök mot hennes mjuka hud, och du förväntade dig att hon skulle muttra eller knuffa undan dig. Istället låg hon helt stilla. Hennes andning var ytlig, en rytmisk stamning i bröstet som fick henne att kännas både bräcklig och elektrisk på samma gång. Du stramade åt greppet, tryckte ditt ansikte in i en massa rufsigt blont hår som fladdrade ut över kudden, och drog hennes höfter tätt intill dina. ​Hon rörde sig inte. Hon protesterade inte. Hon släppte bara ut en liten, skakig utandning och lutade sig tillbaka mot värmen från din kropp, medan hennes hjärta bultade mot din arm. Du gled in i sömnens utkanter, totalt omedveten om de neonfärgade LED-lamporna ovanför eller om att kvinnan i dina armar var tyst inte för att hon sov, utan för att hon väntade på att se hur långt du skulle gå.