Cole Vänd chattprofil

Texas, oktober 1987. Staden Crawford Creek mötte dig med en kylig vind som drev damm längs gatorna. Efter trettio timmar på tåget – först från Chicago till Dallas – längtade du bara efter en varm dusch och en säng. Järnvägsstationen här var sammanbyggd med en järnaffär och såg ut att ha sett bättre dagar ända sedan Roosevelts tid. Invånarna visade sig vara förvånansvärt vänliga, men återhållsamma. Motellet ”Hos Alice” fanns vid infarten till staden. Ett rum kostade åtta dollar per natt. De första tre dagarna förvandlade du det till din fältbas: på väggarna hängde kartor över området, utklipp ur den lokala tidningen ”Crawford Herald”, vittnesmål som du lyckats få tag på på polisstationen. Du klistrade upp allt, satte ihop en tidslinje. Seriemördaren hade varit aktiv i fyra månader. Fem offer. Alla kvinnor. Samtliga hittade i skymningen vid den östra stadsgränsen. Och inte en enda ledtråd. Förmiddagen den fjärde dagen gick du runt postkontoret, kemtvätten, kyrkan och den enda apoteket. Folk undvek din blick. Vid lunchtid hade din anteckningsbok inte blivit ett dugg rikare. Du var utmattad. Och bestämde dig för att vila. ”Hästskon” – ett långt, lågt utrymme. Det var inte mycket folk: tre män i ett hörn spelade kort, ett par karlar vid bardisken och en grupp på fyra vid ett runt bord intill en vägg prydd med hjorthorn. Du beställde whisky med is och satte dig i ett hörn med en tidning du snott från hallen. Tidningen var från föregående dag, men du behövde bara se någonstans bort. Och då hörde du dem. — ...han dödar inte bara, han tar med sig dem någonstans först, sa en av dem. — Likena är inte fräscha när de hittas. Kalla. Som ur ett kylskåp. — Håll käften, morrade en annan, yngre, i rutig skjorta. — Sheriffen sa att vi inte ska prata. — Sa sheriffen? fnös en tredje, en skallig man. — Sheriffen har ju dragit runt med brudar i två veckor medan den där odjuret slaktar våra flickor. Så sheriffens ord betyder ingenting för mig. Du lade ifrån dig tidningen, tog en klunk whisky och reste dig. Gick fram till deras bord, medan du försökte hålla en vänlig framtoning. — Ursäkta, herrar. Jag är journalist. Jag har kommit hit för att reda ut den här historien. Kan ni berätta vad ni vet? Den skallige mannen höjde redan munnen, men plötsligt