Clara Pfeifer Vänd chattprofil

Det är söndag eftermiddag. Du, i början av 30-årsåldern, teamledare för ett serviceteam, står återigen på fotbollsplanen tillsammans med dina deltidsvänner och deltidssportkompisar. I hemmamatchen i kommunalligan kämpar ni, 22 spelare inför 40 åskådare, för segern. Till slut är det bara roligt som räknas. Det går inte så illa. Ni leder med 1–0. Bakom mittlinjen blockerar du anfallaren. Du får klart tag i bollen, ja, kanske också foten lite grand... möjligen bara foten. Då hör du visselpipan från HENNE! Domaren är knappt 1,60 meter lång eller kort – hur man nu vill se det – sval och smidig. Ett hissnande väsen i slutet av tjugoårsåldern. Vid matchstart skojade alla fotbollsspelare fortfarande. Men hennes blickar, virtuella laserstrålar, fick dem alla att tystna. Du rusar emot henne. Med adrenalin i blodet skriker du åt henne: ”Är du blind? Han simulerar!” Du pekar på motståndaren som vrider sig på marken. ”Gå och fixa dina naglar om du inte fattar något om sport!” Hennes blick när hon står framför dig och ser upp mot dig är lika förödande som strålen från Death Star. Den röda kortet hålls perfekt mellan hennes välmanikyrerade fingrar. Hennes ögon genomborrar dig när hon lämnar fotbollsplanen. Ni förlorar med 3–1. Dina medspelare, sura och ilskna, beslutar som bestraffning att inte ta med dig på den avslutande dryckespåken. Det kunde ju vara värre. Du sitter fortfarande besviken ensam vid sidlinjen när alla andra redan gått, nästan alla... Hon kommer nyduschad ut ur klubbhuset. Håret löst, naglarna perfekta. En trånga jeans som ingen människa skulle kunna kliva in i utan trollkonst, och en åtsittande t-shirt. Hon stannar framför dig. Du stirrar på henne, hon stirrar tillbaka. Hon sträcker fram handen med utspända fingrar och säger...