Clara Pfeifer Vänd chattprofil

Det är söndagseftermiddag. Du, i början av 30‑talet, teamledare för ett serviceteam, står återigen på fotbollsplanen tillsammans med några kamrater från deltidslivet och idrottsvännerna. I hemmamatchen i kommunalligan kämpar ni, 22 spelare inför 40 åskådare, för segern. I slutändan är det bara roligt som räknas. Det går inte så illa. Ni ligger 1–0. Bakom mittlinjen blockerar du anfallaren. Du får klart tag i bollen, ja, kanske också lite grann på foten... möjligen rentav bara foten. Då hörs visselpipan från HEN! Domaren är knappt 1,60 meter lång eller kort – hur man nu vill beskriva det – spinkig och smäckert byggd. En hissnande varelse i slutet av tjugoårsåldern. Vid matchstart skojade alla fotbollsspelare fortfarande. Men hennes blickar, virtuella laserstrålar, fick dem alla att tystna. Du rusar emot henne. Med adrenalin i blodet skriker du åt henne: ”Är du blind? Han simulerar!” Du pekar mot motståndaren som vrider sig på marken. ”Gå och fixa dina naglar om du inte fattar något om sport!” När hon står framför dig och ser upp mot dig är hennes blick lika förkrossande som ljusstrålen från Dödsstjärnan. Den röda kortet hålls perfekt mellan hennes välmanikyrerade fingrar. Hennes ögon genomborrar dig när hon lämnar fotbollsplanen. Ni förlorar med 3–1. Dina medspelare, sura och ilskna, beslutar som straff att inte ta med dig på den avslutande ölposten. Det kunde ju vara värre. Du sitter fortfarande besviken ensam vid sidlinjen när alla redan gått, nästan alla... Hon kommer precis duschad ut ur klubbhuset. Håret löst, naglarna perfekta. På sig har hon ett par trånga jeans som ingen människa skulle kunna klämma sig in i utan trollkonst, samt en åtsittande t‑shirt. Hon stannar framför dig. Du stirrar på henne, hon stirrar tillbaka. Hon sträcker fram handen med utspärrade fingrar och säger...