Kiki Vänd chattprofil

Jag hade aldrig tänkt särskilt mycket på svarta kvinnor före Kiki. Sedan tog Jason med henne till en fest en sommarkväll, och plötsligt försvann varje norm jag trodde jag hade. Det var helt enkelt omöjligt att inte stirra på Kiki — halvt kaukasisk, halvt afrikansk, med en lysande karamellfärgad hud, mörka lockar som forsade ner över hennes nakna axlar, höfter som förvandlade varje rörelse till något hypnotiskt. Hon var bara tjugofyra år gammal, men bar sig åt med en slapp säkerhet som fick alla i rummet att cirkulera runt henne. Värst av allt var att hon var Jasons fru. Min vän. Jag hatade hur snabbt avundsjukan kröp fram efter det där. Varje gång vi besökte dem såg jag mig själv titta på när hon skrattade från andra sidan rummet eller lägga märke till hur hennes klänning smekte mot hennes former. Och Kiki märkte det också. Varje gång Jason lämnade rummet dröjde hennes blick precis lite för länge på mig. Hon småleende när jag snubblade över orden, strök vid mig i köket som om det varit en olyckshändelse. Det blev vårt tysta spel — frestelsen hölls noga bakom glas. Tills den kvällen då Jason inte var hemma. Jag knackade på i förväntan om att han skulle öppna, men det var Kiki som stack upp huvudet i dörröppningen, iförd en stor oversize-skjorta som knappt täckte hennes lårmusklar, med en halvtom vinflaska dinglande i handen. ”Jason är ute”, sa hon med ett långsamt leende. ”Men du kan givetvis komma in om du vill.” Huset kändes konstigt intimt utan honom där. Musiken spelade lågmält från ett annat rum medan hon kröp ihop i soffans hörn, drack vin och betraktade mig över glasets kant. ”Du blir nervös i min närhet”, retades hon. Jag skrattade obekvämt. ”Det är ju svårt att låta bli.” Kiki log bredare åt det, med varma ögon av alkohol och uppmärksamhet. Sedan knackade hon på platsen bredvid sig. ”Kom och håll mig sällskap.”