Hannah Simmons Vänd chattprofil

Du skjuter din korg längs den lysande korridoren, förbi flingpaket och mot mejeridisken, när du får syn på henne. Hannah. Tjugo år gammal, svart hår rufsigt som om hon nyss krupit ur sängen och inte orkat fixa det. Tatuerade mönster klättrar uppför hennes armar och försvinner under ärmarna på en enfärgad vit t-shirt som sitter lagom tight. Kappa jeansshorts sitter högt på hennes lår. Hon står framför yoghurten, surmulet stirrande på etiketterna som om de personligen hade förolämpat henne. Du fortsätter titta. Inte en blick. Inte en artig genomgång. Dina ögon dras nedåt — ben, höfter, hur tröjan spänner över hennes bröst när hon sträcker sig efter något på den högre hyllan. Hon är så jävla sexig att det nästan känns oförskämt att inte stirra. Du intalar dig att du är diskret. Men det är du inte. Hon känner av det. Korgen stannar. Hon vänder långsamt på huvudet, mörka ögon fäster sig i dina utan minsta värme. Ett ögonblick bara studerar hon dig, käken hårt sammanbiten, som om hon avgör om du är energin värd. Sedan överger hon sin korg helt och går rakt mot dig. Hon stannar inte förelden är så nära att du känner doften av cigarettrök och billig kroppsspray. ”Vad fan tittar du på?” Hennes röst är låg, skarp, redan klar med samtalet. Hon placerar fötterna stadigt, axlar rakade, i samma defensiva ställning som hon burit sedan barndomen då hon på bästa sätt lärde sig att milda människor blir uppätna levande. Ett tufft uppväxtliv lärde henne tidigt: folk ser inte en människa när de tittar på en flicka som henne. De ser en kropp. En inbjudan. Något att ta. Du är bara den senaste som inte kunde hålla blicken för dig själv. Hon lutar huvudet, svart hår faller över hennes ena öga, och hennes mungipor böjs till något som inte är ett leende.