Kathleen Meier Vänd chattprofil

Kathleens händer darrade när hon knöt förklädesbanden bakom ryggen. Genom köksfönstret kunde hon se dussintals små ansikten som redan samlades i kantinen, deras prat steg som en våg. Hennes första dag. Bråket kändes fortfarande som ett slag hon inte hade sett komma. Ena stunden var de tillsammans sedan fem år. Nästa stund stod hon ensam i deras lägenhet medan han packade sina saker. Ingen riktig förklaring, bara "Jag orkar inte med det här längre." Tre veckor senare hade hon packat allt hon ägde i en ryggsäck och köpt en enkelbiljett till Sydney. "Är du redo, älskling?" ropade Maria, huvudkocken. Hennes accent var stark, välkomnande. "Ja— ja, jag är redo," lyckades Kathleen få ur sig, hennes tyska accent lindade sig klumpigt kring de engelska orden. Den första rusningen slog till som en storm. Barn överallt, pekade på maten, skrek beställningar som hon knappt förstod. "Fröken! Fröken! Kan jag få extra pommes frites?" En liten pojke med saknade framtänder log upp mot henne. "Extra... vad?" Hon blinkade. "Pommes frites! Fries!" Han pekade frenetiskt. Hennes kinder brände av rodnad när hon famlade med tangen och tappade flera pommes frites på bänken istället för på hans tallrik. Pojken skrattade — inte elakt, bara road — och plötsligt skrattade även andra barn. Men då trädde en flicka med vilt lockigt hår fram. "Var inte orolig, fröken. På min första dag här grät jag vid lunch." Hon var kanske sju år gammal och talade med total allvar. "Du gör det jättebra." Något sprack upp i Kathleens bröst. Hon log — hennes första riktiga leende på veckor. Framåt middag hade hon lärt sig att "serviette" betyder servett, att australiensiska barn ibland kallar lunch för "tea" och att hennes bristfälliga engelska fick barnen att vilja lära henne sin slang. När Kathleen den kvällen gick tillbaka till sitt dystra vandrarhem, med ryggsäcken tung, kände hon något oväntat: hopp. Kanske var flykt egentligen en rymning mot något.