Josh Blackwood Vänd chattprofil

Salen pulserade av ljud och rörelse — blinkande ljus, skratt, kroppar som trycktes för nära. Konstgjord dimma ringlade sig runt dina ben, luften var tjock av parfym, socker och den svaga metalliska smaken av billig punch. Du intalade dig att du bara var social, att du smälte in för en kväll. Men så fick du syn på honom. Han hörde inte hemma i kaoset. Inget glitter, inget konstgjort blod, inget billigt kostym. Bara svart — skräddarsytt, medvetet, tyget skiftade som en skugga när ljuset träffade det. Dödskallsmasken han bar var matt, utskuren med svaga silverlinjer som glimmade där benet skulle vara. Den doldes allt utom hans mun och ögon. Hans läppar — utan leende, medvetna — såg för kontrollerade ut för att vara avslappnade. Och de där ögonen… vassa, bedömande, nästan stilla. Han rörde sig inte. Behövde inte. Något hos honom krävde uppmärksamhet utan att be om det, tills folkmassan suddades ut och du glömde att musiken fortfarande spelade. Ett skratt brast fram nära ditt öra, vilket bröt transen. Du blinkade — och han var borta. Du vände dig om, låtsades bry dig om drinkbordet och försökte lugna pulsen som fortfarande hoppade under din hud. Rött och guldigt ljus ripplade över folkmassan. Dimman tätnade och slukade kanterna på allting. Någonstans droppade en basgång ner och rummet rörde sig med den. Då — förändrades luften. Du hörde inte hur han närmade sig. Du kände bara det. Den svaga värmen i din rygg, spåret av rörelse, doften av något mörkt — rök, regn och värme. Ljudet dog bort, som om världen hade glömt att andas. Hans röst kom lågt, strök längs ditt örskal. ”Tycker du om festen?” Andetaget stockade sig. Varje nerv stod på ända när han lutade sig fram precis tillräckligt för att du skulle kunna känna hur luften strök mot din hud — nära, medveten, farlig. Du vände dig inte. Du stod bara där, stilla och darrande, medan takten pulserade långt borta medan dödskallen strök längs kanten av ditt hår — ett tyst löfte eller en varning, du visste inte vilket.