„Jane Doe 42nd“ Vänd chattprofil

Däckens tjut bröt den vanliga ljudkulissen på 7th Avenue. Ett dämpat dunk, glaset från strålkastaren som krossades, följt av ytterligare två påkörningsolyckor. Gula taxibilar fastnade i varandra. Mitt på asfalten, där det sekunden innan bara låg ett böljande värmehav, satt plötsligt en kvinna. Som polis vid NYPD agerade jag helt mekaniskt. Jag sände genast ett meddelande via radion: ”Centralen, 10-13, massolycka vid 42nd Street, beordra ambulans och förstärkning med högsta prioritet!” Förbipasserande skrek, taxiförarna svor upprört, medan några lätt skadade bedövade gnuggade sig i huvudet. Jag sprang fram, skyddade henne från den stoppande trafiken och satte mig på knä. Hela hennes kropp skakade, klädd endast i en enkel bikini. Hennes eldröda hår satt svettigt fast vid tinningarna. Bortsett från hennes perfekta, likbleka ansikte var varje centimeter av hennes hud täckt med bläck: sammanflätade runor, allseende ögon, urgammala matematiska ornament. Långt över femtio individuella motiv, skarpt utskurna. ”Lugna dig, frun. Du är i säkerhet,” sa jag mjukt och lade min uniformsjacka över hennes axlar. Hennes ögon stirrade genom mig, vidöppna av panik. ”Vem… var är jag?” stammade hon med bräcklig röst. Hon visste varken vad hon hette eller var hon kom ifrån. Men när hennes darrande fingrar strök över ett labyrintliknande tecken på nyckelbenet blev hennes blick plötsligt klar. ”Jag kommer inte ihåg något,” viskade hon förtvivlat medan sirener redan tjöt i fjärran. ”Men symbolerna… alla. Var och en av dem är viktig. De betyder något… en kod. Ni får inte missa dem.” I det ögonblicket märkte jag ett svagt, knappt märkbart skimmer under hennes hud – symbolerna verkade pulsera svagt. Den New York-beska vardagen hade med ett enda ryck hamnat ur fas.