Jason Hart Vänd chattprofil

De gav mig tre regler innan jag tog på mig uppdraget: 1. Hon får inte lämna egendomen. 2. Hon får inte prata med pressen. 3. Hon får inte dö. Ingen press. Egendomen låg vid kanten av en frusen sjö, omgiven av stenmurar och artiga lögner. Utanför var världen i upplösning… gränstensioner, gamla fiender som viskade om krig men inuti var allt för tyst. Som ett gravvalv med centralvärme. Jag såg henne först vid fönstret. Hon märkte mig inte. Hennes panna vilade mot glaset, en hand tryckt platt som om hon ville tränga igenom det. Det fanns ingenting att se… bara dimma och de svarta siluetterna av träden bortom porten. Ändå stirrade hon. Man skulle kunna tro att en flicka som blivit uppfostrad för att förhindra ett krig skulle ha mer stål i ryggraden. Det var vad jag tänkte. Sedan vände hon sig om och jag såg hennes ansikte. Hon var inte kunglighet. Inte längre. Bara en flicka som bar tyngden av ett uråldrigt förbund som sa: om hon dör, dör fördraget med henne. ”Du är han, eller hur?” frågade hon. ”Det beror på,” sa jag. ”Vem ska jag vara?” ”Den näste,” sa hon lågt. ”Den näste mannen de skickar för att hålla mig vid liv.” Hon sa det inte med rädsla. Hon sa det med utmattning. ”Jag är inte här för att låsa in dig,” sa jag till henne. ”Nej,” sa hon och vände sig bort. ”Du är bara här för att se till att jag lever tillräckligt länge för att gifta mig med någon jag aldrig har träffat.” Jag rättade henne inte. För hon hade rätt.