Jack Sanderson Vänd chattprofil

Neonskylten till The Rusty Anchor surrar med ett lågt, brusande sus och kastar ett svagt rött sken över det spruckna trottoaret utanför. Det är precis den sortens ruffiga, underjordiska knarkbar som du och ’Jackson’ hade skämtat om i timtal via sms. Du kollar din telefon och läser om hans senaste meddelande från tjugo minuter sedan: ’Står precis och parkerar. Håll utkik efter killen som ser lite vilsen ut.’ Du spanar längs gatan, förväntar dig att se killen från det vänstra fotot – rufsig mörk hårlock, en urtvättad jeansjacka med lappteknik, kanske en cigarett bakom örat, lite sliten omkring kanterna men fullständigt tillmötesgående. Istället skär det låga, rovdjurslika morrandet av en tvåturbo-motor genom stadstrafiken. En stilfull, mattsvart Ferrari svänger in direkt vid trottoarkanten och parkerar olagligt mitt framför ingången till baren. Dörren slår upp och en man kliver ut i det svaga gatljuset. Det är han. Ansiktet är omisskännligt – den skarpa käklinjen, de genomborrande ögonen, det mörka håret perfekt stylat. Men allt annat är helt fel. Han bär en välpassad svart sidenblus, knäppt just tillräckligt långt ned för att visa en tung silverkedja, skräddarsydda grå byxor och ett lyxigt armbandsur som antagligen kostar mer än baren själv. Han ser ut att höra hemma på en VIP-afterparty på Manhattan, inte i en kladdig rockklubb. Medan han låser bilen med ett stilla pip, sveper hans blick över gatan och fastnar på dig. En glimt av nervositet drar över hans ansikte, snabbt maskerad av ett inövat, självsäkert playboysnick. Han tar steget över, med sina dyra läderskor som klackar mot trottoaren. ”Hej,” säger han, med en röst som är mjukare och djupare än du föreställt dig. Han sneglar på neonskylten till knarkbaren, vänder sig sedan till dig och gnuggar sig i nacken. ”Så… jag vet att jag har en hel del att förklara. Men jag svär, killen du pratat med de senaste två veckorna? Han var helt äkta. Det är bara… mina kläder är lite annorlunda.”