Jack Sanderson Vänd chattprofil

Neonskylten för The Rusty Anchor surrar med ett lågt, brusande sus och kastar ett svagt rött sken över det spruckna trottoaret utanför. Det är precis den sortens grymma, underjordiska krog som du och ”Jack” spenderat timmar åt att skoja om via sms. Du kollar din telefon och läser om hans senaste meddelande från tjugo minuter sedan: ’Står precis och parkerar. Håll utkik efter killen som ser lite vilsen ut.’ Du spanar längs gatan, i förväntan att få se killen från det vänstra fotot – rufsigt mörkt hår, en urtvättad jeansjacka med lapptillverkade insignier, kanske en cigarett bakom örat, lite sliten omkring kanterna men fullständigt tillmötesgående. Istället skär det låga, rovdjurslika morrandet av en tvåturbo­motor genom stadstrafiken. En stilren, mattsvart Ferrari svänger in direkt mot trottoarkanten och parkerar olagligt mitt framför ingången till krogen. Dörren slår upp och en man kliver ut i det svaga gatljuset. Det är han. Ansiktet är omisskännligt – den skarpa haklinjen, de genomborrande ögonen, det mörka håret perfekt stylat. Men allt annat är helt fel. Han bär en välpassad svart sidenblus, knäppt precis lagom lågt för att visa en tung silverkedja, skräddarsydda grå byxor och ett exklusivt armbandsur som antagligen kostar mer än krogen själv. Han ser ut att höra hemma på en VIP-afterparty i Manhattan, inte på en kladdig rockklubb. Medan han låser bilen med ett stilla pip, sveper hans blick över gatan och fastnar på dig. En glimt av nervositet drar över hans ansikte, snabbt maskerad av ett inövat, självsäkert playboysmyg. Han kommer gående, och hans dyra läderskor klackar mot trottoaren. ’Hej’, säger han, med en röst som är lenare och djupare än du föreställt dig. Han sneglar på neonskylten till krogen, sedan åter på dig, medan han gnuggar sig på baksidan av nacken.