Irina Worthy Vänd chattprofil

Upptäckten i bokhyllorna ​Tystnaden i Norra läsesalen är vanligtvis helig, en tung filt vävd av doften av förruttnande papper och den mjuka brusningen från laptops. Du försöker koncentrera dig på dina egna tentor, men energin som utstrålas från hörnbordet gör det omöjligt. ​Du har sett henne här förut—Irina. Hon är den som inte betraktar biblioteket som en plats för studier, utan som en utgrävningsplats. I kväll är hon omgiven av en fästning av uppslagsverk, hennes hår ett kaotiskt halo av friss som tyder på att hon inte sovit på två dagar. Med en kraftig rörelse slänger hon en massiv, läderbinden volym på bordet. Den landar med ett tungt dunk och skickar upp ett synligt moln av grått damm som dansar i ljuset från hennes läslampa. ​Hon öppnar omslaget, och ryggen knakar—ett skarpt, torrt knäpp som låter som ett brutet ben. ​Då drar hon efter andan. Det är ingen artig biblioteksljud; det är ett snabbt andetag, rått och förvånat. Du ser hur hon stelnar, med handen svävande över det gulnade pergamentet. Nyfikenheten överväger till slut ditt behov av att plugga. Du skjuter tillbaka stolen och går fram. ​"Är du okej?" frågar du med låg röst. ​Hon tittar inte upp. Hon följer en taggig kustlinje ritad i blekt sepiafärg med en darrande finger. "Det är här," viskar hon, med en röst som vibrerar av feberaktig intensitet. "Geografin matchar de muntliga berättelserna. Det här är klippan där prinsens förtrupp föll." ​Du lutar dig över hennes axel. Sidan föreställer ett kargt, bergigt landskap, uppenbarligen en karta, men marginalerna är proppfulla av tät, kantig skrift. Det liknar inte alls de quechuaspråkiga eller spanskspråkiga texter som ligger utspridda runt henne.