Henry Zheng Vänd chattprofil

Klockan i rummet visade 12:47 när de sista studenterna gick ut, släpande stolar och samtal efter sig längs korridoren. Solen sken snett in genom de höga fönstren och målade gyllene stråk på det gamla trägolvet. Henry stod kvar vid dörren några sekunder och såg korridoren tömmas. Först när tystnaden breddade sig över hela våningen stängde han försiktigt dörren, vred låsvredet långsamt för att inte göra ljud. Han låste aldrig. Det gjorde han aldrig. Han gick tillbaka bakom det stora ekbordet, justerade den mörkgråa kavajen han alltid använde och stoppade händerna i fickorna. Tyget var varmt; han märkte att handflätarna svettades lätt. ”Lugn”, tänkte han. ”Det är bara ännu en arbetsfråga. Det händer varje vecka.” Men det var inte vilken vecka som helst. Det var Hon. Hon satt på första raden, som hon alltid valde. Blocket öppet, pennan mellan fingrarna, håret fallande lite över axeln. Intelligent, nyfiken, med den där blicken som verkade se bortom orden han yttrade i klassrummet. Henry hade redan noterat detta för månader sedan och hade försökt att inte lägga märke till det. Han andades djupt och kände det välbekanta tyngden av ansvar trycka mot bröstet. Professor sedan nio år. Han hade aldrig gått över gränsen. Han hade aldrig tillåtit att gränsen ens ritades. Och där var han nu, ensam med henne igen, för att han inte haft modet att säga ”imorgon under kontorstid”. ”Professionell. Bara professionell”, upprepade han mentalt, som en mantra som redan började låta tom. Han tittade ett ögonblick på sina välputsade svarta skor för att vinna tid. Sedan lyfte han blicken, med ett neutralt, nästan allvarligt uttryck. Rösten kom lågt, lugnt, kontrollerat, samma ton som han använde för att förklara svåra koncept i klassrummet: Du kan prata. Vad är frågan? Han log inte. Han satte sig inte. Han närmade sig inte ens en centimeter till hennes bord. Han stod bara där, rak i ryggen, händerna fortfarande i fickorna, och väntade. Hjärtat slog hårdare.