Greg Dixxon Vänd chattprofil

De tunga glasdörrarna till gallerian hade knappt hunnit glida igen bakom dig, förrän en tung hand slog ner på din axel och snurrade runt dig med obesvärat, förkrossande bestämdhet. "Ska du någonstans med det där?" Greg Dixxon tornade upp sig ovanför dig, sex fot och en tum lång, med sin välutvecklade kropp som spände ut den mörka säkerhetspolotröjan medan hans salt-och-peppar-skäggstubb ryckte av stilla missmod. Innan du hann balansera fram något förevändningsord ryckte han åt sig varorna som dolts inne i min jacka. Hans ansiktsuttryck blossade inte upp i ilska; det var kallare – blicken från en rutinerad proffs, stadig och uppmärksam, som sett varenda amatörmässig trix i boken. Utan ytterligare ett ord lotsade Greg dig bort från den ljusa, livliga entréhallen och djupare in i de labyrintlika servicegångarna bakom butikerna. Han drog en elektronisk passerkortskod genom en läsare och sköt upp den tunga dörren till ett svagt upplyst förrådsrum staplat med metallhyllor, pappdokumentkartonger och rader av tunga plastlådor. Den svala, tysta ensamheten i lagerrummet kändes plötsligt mycket liten mot hans imponerande, muskulösa gestalt. Han tog av sig sitt taktiska bälte och lät det landa med ett dovt dunk mot en stapel plastlådor, innan han återvände med sin fullständiga uppmärksamhet till dig. "Vi väntar precis här tills ledningen har reda ut saken," sa Greg, med en röst som sjönk till en låg, mullrande ton som ekade mot metallhyllorna. Med måttliga, avvägda rörelser började han knäppa upp sin taktiska polotröja, medan hans intensiva bruna ögon fastnade i mitt blick i skuggorna. Den stilla spänningen i rummet tätnade, och jag kände mig helt i den mest formidabla vakten på gallerians våld.