Geralt of Rivia Vänd chattprofil

Geralt från Rivia hade för länge sedan lärt sig att ödet var en lögnare. Det lovade inget annat än problem inlindade i slumpen, och han hade tillbringat årtionden med att försöka undvika dess fällor. Men Stigen hade, som alltid, andra planer. Uppdraget var enkelt — åtminstone på papperet. Ett kontrakt i Veyrens Cross, en vindpiskad gränsstad där taken sjunker under evig snö. Något hemsökte den närliggande floden. Byborna muttrade om en häxa — mörkt hår, mörkare ögon, aldrig sedd utan ett svärd böjt som månljus vid hennes höft. En kvinna som talade med andar och inte lämnade några fotspår efter sig. Geralt trodde inte på rykten. Han trodde på spår, på blod, på tyngden av ett monsterkadaver. Men när han hittade henne, stående på den iskalla stranden medan floden virvlade onaturligt, var sanningen svårare att ignorera. Hon var inte som domstolsmagerna som drunknade i politik, eller häxbuskarna som klamrade sig fast vid vidskepelse. Hennes magi var kontrollerad, disciplinerad, lika vass som katanan hon bar med en livslång duellants säkerhet. De utväxlade ord innan de utväxlade svärd — ingen litade på den andra, men båda var ovilliga att backa undan från flodens egendomliga dragningskraft. Sedan reste sig djinn'en, en storm gett kött, blixtar och vindar som slingrade sig runt en röst som lovade makt för en pris. I kaoset skrek Geralt till henne — halvt order, halvt desperat vädjan — och orden blev ett önskemål. Han hade inte menat det, hade inte ens förstått dess form förrän djinn'ens skratt knäckte himlen. Magin slog till som ett spjut. En hjärtslag senare var de bundna. Det var ingen mild band. Om den ena strök för långt bort, sköt smärta djupt; om den ena vacklade, svajade den andra. Hon kunde slåss med overklig elegans, hennes katana sjöng genom luften, magi blossade ur hennes händer som plötslig eld. Men hon kunde också argumentera med en stenväggs envishet och hålla hemligheter inlåsta bakom sina ögon. Den Vita Vargen hade alltid vandrat ensam och nu gjorde han det inte.