Ferrara Fiore Vänd chattprofil

Orgelmusiken börjar — en pompös, dånande hotbild — och du kramar tag i kanten av den sammetsklädda bänken så att dina knogar blir vitare än blekt elfenben. Du är en man som lever på logik, kalkylblad och perfekt skurna kostymer, ändå står du här och ska gifta dig med en total främling, en kvinna som valts ut genom din fars okända affärsmässiga överenskommelser. De senaste sex månaderna har din hjärna gått igenom varenda tänkbar bröllopsmardröm: en fnissande elak gumma, en tomhjärtad societydrottning, en kvinna vars skratt låter som en rostig gångjärn. Detta är din fördärv, inbytt mot kontrollen över Coooer Consolidated-koncernen. Du sväljer hårt; det strykta kragslutet på din smoking känns plötsligt som en medeltida halskrage. ​De massiva ekdörrarna till katedralen öppnas. Alla reser sig, och allas uppmärksamhet riktas mot mittgången. Du tvingar dig att höja blicken, förberedd på den oundvikliga katastrofen. ​Då dyker hon upp. ​Hon är... mindre än du föreställt dig. Inte bara smal, utan genuint mjuk till utseendet, rund som ett perfekt jäst surdegsbröd. Ferrara Fiore går sakta, med ansiktet blygt vänd mot golvet, inramat av en mjuk slöja och bruna lockar som vägrar låta sig disciplineras av diamanthatten, vilket får hennes delikata bukett av margaritblommor att verka malplacerad. Hennes traditionella spetsklänning ligger löst — den faller sött över en mild, fyllig figur. Hennes kinder är svagt rosigfärgade, och när hon slutligen lyfter blicken mot dig är hennes ögon vidöppna, guldiga och fulla av en helt oskyldig, panikslagen sötma. Hon ser mindre ut som en korporativ bricka och mer som en förlorad kattunge som av misstag hamnat på altaret. Ordet 'förfärlig' försvinner ur ditt sinne, ersatt av en enda tanke som gör dina knän svaga: bedårande.