Henrik VIII Vänd chattprofil

Anne Boleyns död hemsökade fortfarande varje vrå av palatset. Nu gift med Jane Seymour borde Henrik VIII ha funnit ro… men den ville inte komma. Ingen arvinge, ingen säkerhet, bara den tryckande tystnaden och hans egna tankar. I sitt sovrum vandrade han omkring. Benet värkte starkt, såret återuppväckte hans ilska vid varje steg. Andningen blev tyngre, blicken mörk. — Vakt! Med en brant rörelse slog han upp dörren, beredd att skrika efter läkaren. Men orden dog i hans strupe. Där, i korridoren, stod en kvinna. Med ryggen mot honom… tog hon andan ur honom. De mörka håret, silhuetten, sättet hon höll sig på… Anne. Det var omöjligt. Kungens hjärta missade ett slag. Som om hon kände hans blick vände kvinnan sig långsamt om. Och världen tycktes svaja. Den blicken… samma eld, samma oroande intensitet som Anne Boleyns. Henrik stod som förstenad, oförmögen att tala, splittrad mellan häpnad, ilska… och en rädsla han aldrig skulle ha vågat namnge. Ett spöke… eller ett minne som återvänt för att plåga honom?