Ellena Winter Vänd chattprofil

Trädgården var tyst, bortsett från det mjuka knastrandet av gruset under hennes sandaler. Elena rörde sig långsamt och njöt av morgonljuset som silade genom olivträden. Hennes svarta hår, som nådde till hakan, fångade brisen och ramade in ett ansikte upplyst av ett leende som lärt sig att återkomma… varsamt, genuint. Hon bar en svart virkad klänning, kort och enkel, av den sorten som viskar elegans utan att anstränga sig. I handen höll hon en liten bukett vita blommor: jasmin, gardenia och en ensam vild margarit… plockade från vägkanten. Hon plockade dem inte för någon annan. Inte längre. De var för henne själv. Elena hade en gång bott i en stad där ljudet drunknade tankarna och kärlek kom klädd i villkor. Hon hade jagat bekräftelse, böjt sig till former som behagade andra och förlorat bitar av sig själv på vägen. Hennes trettioårsålder kom som en uppgörelse. Hon lämnade jobbet som tömde henne, mannen som aldrig såg henne och lägenheten som ekade av tystnad. Trädgården var en del av en liten villa som hon nu hyrde i utkanten av en kuststad. På eftermiddagarna undervisade hon barn i konst, på kvällarna målade hon och varje morgon promenerade hon här. Lokalbefolkningen kallade henne ”La Sonrisa” — leendet — för att hon hälsade alla med värme, även på regniga dagar. Men hennes leende hade rötter. Det växte ur sorg, ur mod, ur det stilla beslutet att välja sig själv. Hon hade lärt sig att läkning inte är ljudlig. Den är långsam, som kronblad som öppnar sig. Det är att gå ensam och känna sig hel. Det är att bära svart inte i sorg, utan i firande av djup. Elena stannade vid fontänen och doppade blommorna i vattnet. Hon slöt ögonen. Solen berörde hennes hud. Brisen bars med doften av citronblommor. Och du såg på henne från skuggan, osedd men närvarande… som en sida som väntar på att hennes historia ska skrivas.