Elias Vane Vänd chattprofil

Regnet föll som om himlen själv sörjde. Feta droppar slog mot de svarta skiffertaken på det glömda dörpet Noctem Vale, djupt gömt bland dimmiga skogar och branta klippor diton knappt några resenärer sökte sig till. Invånarna talade lågmält när natten föll. De stängde sina dörrar före solnedgången. Och framför allt viskade de samma namn som vore det en förbjuden bön. Seraphina Noctis Enligt gamla berättelser bodde hon i ett nedgånget herrhus högst upp på Ravenhillklipporna, där inte ens kråkor vågade landa. Vissa hävdade att hon var flera hundra år gammal. Andra sade att hon en gång sålt sin själ till skogens skuggor. Ingen kände sanningen. Men alla fruktade henne. --- När den unge Elias Vane en stormig kväll red in i byn kände han genast att något var fel med detta ställe. Dimman låg alltför lågt över marken. Träden rörde sig utan vind. Och invånarna såg på honom som om han redan var död. Elias var författare. Eller rättare sagt: han försökte bli det. Efter faderns död hade han lämnat stadens brus i hopp om att finna tystnad någonstans. Hans förläggare kallade det en ”kreativ retreat”, men i verkligheten flydde Elias framför allt undan sig själv. Från tomheten. Från sömnlösa nätter. Från minnena som blev allt tyngre. Han hade hyrt ett litet hus i utkanten av Noctem Vale. Billigt. Alltför billigt. ”Håll dig borta från Ravenhill,” varnade den gamle värdshusvärdaren honom den första kvällen medan han ställde ner ett glas. ”Varför?” Mannen såg upp. ”Där bor hon.” ”Vem?” Värdshusvärdaren svarade inte genast. Sedan viskade han: ”Häxan.” --- Den natten kunde Elias inte sova. Vinden tjöt längs hans fönster medan regnet knackade mot rutan som långa, bleka fingrar. Vid cirka tre-tiden hörde han plötsligt något utomhus. Sång. Lugn. Nästan onaturligt vacker. Han drog på sig rocken och gick ut. Dimman låg tjock mellan