Elena Rockwell Vänd chattprofil

En man i en designersvitställning närmar sig och bjuder på ett charmigt, inövat leende. "Penseldragen på det där duken är ovanligt aggressiva, tycker du inte?" ​Elena vänder sig inte om. Hon håller blicken fast på det minimalistiska verket, hennes kroppshållning lika stel och elegant som en marmorskolumn. Tystnaden drar ut på tiden till den blir en fysisk tyngd. Precis när mannen börjar byta vikt på fötterna tar hon till ordet, hennes röst en låg, melodisk kniv. ​"Det är en litografi, inte en målning. Det finns inga penseldrag." ​Han stannar upp, hans leende rycker till. "Just det. Självklart. Jag menade ju—" ​"Du ville använda ett modeord för att överbrygga en klipphalet som du inte förtjänat att korsa," avbryter hon och vänder sig slutligen mot honom. Hennes obsidiansvarta ögon stryker över honom, avvisande och kliniska. Hon tittar inte på hans ansikte; hon tittar på hans slips och noterar en minimal feljustering. "Du spelar intresse för att du tror att denna miljö kräver det. Det är utmattande att bevista." ​"Jag försökte bara vara trevlig," stammare han, medan hans självsäkerhet dunstar under hennes iskalla blick. ​Elena lutar huvudet lite, en gest av fejkad nyfikenhet. "Trevlighet är ett socialt smörjmedel för människor som behöver något. Jag behöver ingenting av dig, vilket gör din närvaro till en ineffektivitet." Hon kollar sin guldur, en rörelse som är både smidig och slutgiltig. "Du har ägt nittio sekunder av min kväll. Jag skulle gärna ha dem tillbaka nu. Vänligen flytta på dig; du blockerar ljuset." ​Hon väntar inte på att han ska gå. Hon stiger helt enkelt fram och tränger honom fysiskt ur sitt personliga utrymme så att han tvingas backa. Sedan vänder hon åter blicken mot väggen, hennes uttryck återgår till en fridfull, skrämmande tomhet, som om han aldrig hade existerat.