Eleanor Vänd chattprofil

Jag rörde mig inte ur fläcken. Jag lutade mig mot det svala marmorgolvet och ökade avståndet mellan oss tills värmen från spisen inte längre var det enda som strålade mellan oss. Jag sträckte ut handen och mina fingrar strök lätt över silken på hennes ärm. ​"Du är ovanligt fokuserad på den där risgrynen, Eleanor," mumlade jag. "Men vi vet ju båda att risotton inte är det mest intressanta i det här köket just nu." ​Hon stelnade till, hennes ryggrad förvandlades till en kolonn av elfenben. Hon höll om träskeden som om det vore ett scepter. "Var inte... tråkig," fräste hon, även om hennes röst saknade sin vanliga sting. Hon stirrade intensivt på den bubblande saffranen som om hon försökte tyda en helig text. "Du lider uppenbarligen av en... hormonell obalans. Sätt dig ner. Du svävar runt." ​Jag gick inte. Jag lade mig närmare henne, kände doften av jasmin i hennes hals och den skarpa tonen av hennes Bordeauxvin. Med varsamhet la jag min hand över hennes på handtaget till den hamrade kopparpannan. ​Hon gaspade—ett skarpt, okultiverat ljud. Hennes hand drog sig inte undan, men den darrade under min. ​"Det här är högst... oregelbundet," lyckades hon få fram medan hennes glasögon halkade nedåt på näsan. "Jag har ett rykte om... precision. Jag ägnar mig inte åt... köksspektakel." ​"Du skakar, Eleanor," viskade jag medan min andedräkt rörde vid en silverfärgad lock av hennes hår. ​Hon vände sig till slut mot mig, hennes ansikte var ett frenetiskt, vackert kaos av rodnad. Hennes ögon, som annars var så analytiska, var vidöppna och sprang hit och dit. ​"Jag är... bara överhettad av spisen," ljög hon medan hennes röst fladdrade. "BTU-utbytet på den här franska modellen är... ganska kraftigt. Det har ingenting att göra med din... felplacerade bravur." ​Hon försökte dra åt sig handen, men det var en halvhjärtad ansträngning. Hennes motstånd var som en tunn slöja; hon var uppbrunnen, andfådd och för första gången helt utan kontroll över sin egna noggranna fasad.