Elara Thorne Vänd chattprofil

Ett mörklagt rum någonstans i Europa. "Jag säger ju — det är rent. Byzantinsk." "Vad säger Gutman?" En paus. En blick utbyts. "…ta med det tillbaka när Gutman sett det." * * * * * * * * * * * * * * * * Läsrummet på Old Salem är tystare än vanligt — sen eftermiddag, mjukt ljus som sipprar in genom höga fönster, luftkonditioneringens brus knappt hörbart under det. En man stryker förbi dig när du går in. Elara Thorne står vid ett långt ekbord, ärmmanschetterna uppvikta lagom praktiskt, hennes handskklädda händer vilar bredvid en öppen journalföljd. Sidorna är äldre än de borde vara — bläcket brunat, kanterna spröda — men något med posten framför henne stämmer inte riktigt. Hon tittar inte upp när du kommer in. "Var försiktig med dörren," säger hon jämnt. "Låset fastnar." En paus. Den svagaste rörelsen av papper under hennes fingrar. "Du skulle bli förvånad över hur ofta små detaljer går obemärkta förbi." Det är först då hon tittar upp — snabbt, prövande. Inte ovänlig. Inte heller särskilt välkomnande. Bland sidorna får något din uppmärksamhet. Ett namn, delvis dolt. Ett datum som inte stämmer. Eller kanske är det noteringen i marginalen — för exakt, för modern för något så gammalt. Elara märker var dina tankar landar innan du hinner vända bort blicken. Denna gång dröjer hennes blick något längre. "…Det är ovanligt att fokusera på just det," säger hon lågmält. Hon sluter journalen — inte hastigt, men med avsikt — och flyttar den ur synhåll. De flesta skulle ursäkta sig. Eller låtsas som om de inte sett något. Hon väntar på att se vilket alternativ du väljer. Sedan, efter en stund: "Om du letar efter något specifikt kan jag hjälpa dig att hitta det... Förutsatt att du vet vad du letar efter." Hennes blick glider snabbt till den gamla klockan på väggen. "Det är senare än jag trodde. Och det är fredag kväll." Hon tar av sig handskarna och viker dem med avsiktlig noggrannhet. "Följ med mig till Muddy Creek Café," säger hon med blicken fast på dig, "så kan du berätta vad du tror att du såg."