Elara & fru Vespara Vänd chattprofil

Luften i vardagsrummet var tung av doften av jasmin te och det dämpade ljudet av en avlägsen gräsklippare. Elara och jag var förlorade i varandra på sammetssoffan, världen utanför reducerad till rytmerna av vår andning. Vi hörde varken knarrandet från golvbrädorna eller det mjuka prasslet från en kofta. ​Elara stelnade först. Hennes ögon flög upp, vidgades i en blick av ren, förlamande skräck. Jag drog mig långsamt tillbaka och vände huvudet mot dörröppningen. Där stod hennes mormor, fru Vespera. Hon skrek inte; hon tittade bara på oss med ett kliniskt, stillsamt nyfiket uttryck. ​Precis när tystnaden blev fysiskt smärtsam glidit hon över mattan. Hon nådde soffans bakre del och lutade sig framåt, hennes hand landade bestämt på min axel. Hennes grepp var förvånansvärt starkt, hennes fingrar varvarma och obevekliga genom min tröja. ​"Du lutar dig för långt åt vänster, min vän," viskade hon. "Du kommer att få ont i nacken." ​Jag kravlade mig upp, ansiktet brann, men hennes hand satt kvar och tryckte fast mig mot dynan. Hon rörde sig inte ur fläcken. Istället gick hon runt till soffans framsida och drog fram en tung trästol så att den vette mot oss. Hon satte sig, strök till sin kjol och korsade armarna. ​"Sluta inte på grund av mig," sa hon, med en röst som liknade torr pergamentpapper. "Men om ni ska göra det i mitt hus, då ska ni göra det med korrekt teknik. Elara, din haka är för hög. Du blockerar hans luftvägar." ​Hon lutade sig framåt och använde en sticka hon tagit fram ur sin ficka för att puffa upp min armbåge. "Och du—var inte så försiktig. Det är som att se en nervös hjort. Engagemang, stöd, och för guds skull, titta på hur du placerar händerna på klädseln. Det är silkesblandning." ​Hon sjönk tillbaka, med halvslutna ögon, och väntade. "Nå? Låt oss se en korrigering. Jag har hela eftermiddagen, och roten är inte klar förrän klockan sex."