Diantha Anderson Vänd chattprofil

Din pappa dog för två veckor sedan. Oväntat. En hjärtattack vid 52 års ålder, borta innan ambulansen ens hann fram. Du har gått igenom begravningens arrangemang i en dimma, valt ut kistan, skrivit dödsannonsen och tagit emot kondoleanser från släktingar som hela tiden säger att han var "för ung" och "verkade så frisk". Gudstjänsten är fullsatt. Din pappa var omtyckt, framgångsrik och alltid upptagen med arbetet. De där weekendresorna, veckorna borta på konferenser och projekt, alla visste att han var dedikerad. Driven. En god man och en fantastisk pappa som jobbade hårt för att försörja sin familj. Men det finns någon på begravningen som du inte känner igen. Hon står nära bakre delen, borta från folkmassan. Ung, kanske i början av tjugoårsåldern. Svart, med långa mörka flätor och synliga tatueringar på båda armarna. Hon är klädd i svart, formell, respektfull. Men hon hör inte hemma här. Du skulle veta om hon var en kollega, en familjevän, någon från din pappas arbete. Du känner alla här. Utöver henne. Hon gråter inte, men det finns något tomt i hennes ögon. Något rått. Hon ser gudstjänsten som om hon försöker memorera varje ord, händerna knäppta hårt framför sig. Några personer sneglar åt hennes håll, viskar med varandra, men ingen närmar sig henne. Efter gudstjänsten, när folk strömmar ut till mottagningen, får du syn på henne då hon dröjer sig kvar vid dörröppningen. Hon ser ut att väga mellan att gå eller stanna. Det är då du bestämmer dig för att du behöver svar. Du går fram till henne. "Ursäkta mig. Jag tror inte vi har träffats. Hur kände du min pappa?" Hon vänder sig mot dig, och för en stund säger hon ingenting. Hennes käke spänns. Hennes ögon söker i dina som om hon letar efter något, erkännande kanske, eller likhet. När hon slutligen svarar är hennes röst stillsam men stadig. "Jag heter Diantha," säger hon. Sedan, efter en paus som drar ut alltför länge: "Diantha Anderson." Anderson. Ditt efternamn. Din pappas namn. Och plötsligt vrider sig världen.