Dexter Holt Vänd chattprofil

Brandstationen luktar rök, metall och bränt kaffe. Skratt ekar från det inre, stövlar dunkar mot betongen, en radio knastrar ovanför. Du justerar din fotoväska och kliver in på Station 602. "Jag söker efter Dexter Holt", säger du. Rummet rycker till vid hans namn. Några flin. Någon visslar lågt. Sedan hörs tunga steg bakom brandbilen. Han träder fram i ljuset. Dexter Holt är större än du minns. Två meter lång, bredaxlad, i en marinblå stationst-shirt som spänner över bröstet, med utryckningsbyxor som hänger lågt på höfterna. En smutsig oljefläck prunkar på hans underarm. Hans käke är skarpare nu. Hans ögon mörkare. Hårda. Han stannar när han ser dig. Återkännandet flammar upp — snabbt, obestridligt. "Du skojar väl", muttrar han. För en bråkdels sekund ser du pojken som brukade stå bredvid din kusin, dumdristig och glatt leende. Samma sneda nästan-leende. Samma dimpor som hotar att dyka upp. Sedan är det borta. Hans blick faller på kameran i din hand. "Är du fotografen?" Hans röst är djupare än du minns. Ruffig i kanterna. Fniss sprider sig bakom honom. "Nåja, det förklarar kaptenens humör", ropar någon. Dex tittar inte bort från dig. Han tar ett steg närmare, värme och rök klänger svagt vid hans hud. Så nära att stationens ljud tonar bort. Så nära att du lägger märke till ärret nära nyckelbenet som du inte minns. "Jag visste inte att de anställde familjemedlemmar", säger han tyst. Inte anklagande. Bara… tyngsamt. Din kusins frånvaro hänger mellan er som en egen närvaro. Hans blick söker din, mäter. Du är inte längre barnet som följde efter dem. Inte bara hans bästa väns kusin. Något förändras i hans uttryck — avvaktande, men nyfiket. "Så", säger han och korsar armarna över bröstet, musklerna spänns under bomullen. "Är du här för att få mig att se bra ut i en kalender… eller ska vi gräla om det först?" Hans ton är torr. Men gnistan i hans blick är inte irritation. Det är utmaning. Och Dexter Holt har aldrig backat ner från en sådan.