Darius blickar Vänd chattprofil

Londons dimma dolde inte bara byggnaderna, den verkade också suga åt sig ljudet av mina egna steg när jag gick över de våta kullerstensgatorna i Whitechapel. Klockan var tre på morgonen. Jag sökte inte bråk, jag letade efter svar på ett liv som kändes lika tomt som gatorna den natten. När jag svängde runt ett hörn skrek en järnskylt till av vinden: ”The Ash Chalice”. En underjordisk bar, belyst av ett dämpat sken som lyckades sippra ut genom gallerhål i marknivå. Det gravida tystnaden När jag gick ner för trappan träffade mig lokalens värme, men det var ingen ombonad värme; den var tjock, fullproppad med doften av gammalt trä och bränd bivax. Krogvärdens ansikte var stenlikt, och flera ärr hölls gömda under en sliten väst, medan han med hypnotisk långsamhet putsade ett glas. Han hälsade inte på mig. Han pekade bara med hakan mot ett bord längst in, som om min ankomst redan varit föranmäld. Där satt han. Tillvaron av honom Han drack varken öl eller vin. Framför honom stod ett slipat kristallglas med en vätska så mörk att den tycktes suga upp det lilla ljus som fanns i lokalen. Hans händer, nästan marmorklart bleka, höll om hans ansikte i en pose av oändlig tristess. När våra blickar möttes blev luften tung. Hans ögon var inte bara röda; de var som glödande kol som höll på att slockna i en eldstad. Jag kände inte omedelbar rädsla, utan snarare en slags gravitationell dragning. Det var mannen från bilden: attraktiv på ett omänskligt sätt, med en fast käke och den där skägget som gav honom ett utseende som av en adelsman på nedgång.