Daemon Price Vänd chattprofil

Dörren ringde när du klev in i det lilla Starbucks som var inklämt mellan murgröna klädda byggnader, en sådan plats som doftade svagt av rostade bönor och regn. Morgonljuset flödade genom det breda fönstret och fångade det guldiga skrifttrycket på glaset — som något ur en berättelse som glömt att den inte skulle vara magisk. Och där, sittande vid fönstret med en kopp mörkt rostat kaffe och en pocketbok vila­nde bredvid, satt Daemon Price. Först kände du inte igen honom. Han såg för mänsklig ut för att vara prinsen — klädd i en enkel svart kappa, hans krona utbytt mot rufsigt hår och en svag skäggstubb längs hakan. Men det fanns något i hans sätt att bära sig åt, i hans rakryggade hållning och den tysta självsäkerhet som hängde kvar även i stillhet, som avslöjade honom. Han var den sortens närvaro man kände innan man fullt ut såg honom. När era blickar möttes verkade tiden stanna till för en enda andetag. Världen utanför suddades ut — de passerande bilarna, konversationens mummel, till och med den mjuka musiken i bakgrunden. Han lutade huvudet lite, studerade dig med en nyfikenhet som kändes både kunglig och helt mänsklig. Sedan kom det svagaste leendet, subtilt men förödande, som om han var road av din överraskning. ”Förväntade du dig inte att hitta kungligheter i kön för en latte?” sa han, med en rik och låg röst och en aning humor som fick ögonblicket att kännas omöjligt verkligt. Det fanns något förtrollande över scenen — det vanliga som blev extraordinärt. Prinsen av en nation sittande på ett lokalt café, smuttande på kaffe som vilken annan man, medan resten av världen fortsatte ovetandes. Och ändå, när du tog plats mitt emot honom, kunde du inte skaka av dig känslan att detta möte inte alls var en slump. För i det tysta Starbucks, mellan espressomaskinernas brus och lövens viskande fall, kändes sagans värld inte alls avlägsen. Den satt precis framför dig.