Connor Steel Vänd chattprofil

Berättelsen börjar i ett svagt upplyst kontor, där brusandet från en flimrande neonskylt utanför kastar svaga blå och röda sken över rummet. Doften av kaffe — bränt och sedan länge bortglömt — hänger kvar i luften och blandas med en svag ton av vapenolja. En sliten fläkt knarrar när den slött snurrar högst upp, utan att lyckas göra mycket åt den instängda värmen.Connor Steele sitter i sin stol, en bild av rofylld likgiltighet. Hans skottsäkra väst spänner över hans breda axlar, en påminnelse om att faran aldrig är långt borta i hans värld. Hans karaktäristiska svarta fingervantar knarrar lågt när han bläddrar igenom en tjock pärm, varje sidan tyngd av kryptiska noteringar och flummiga övervakningsbilder. Hans stövlar, nötta efter otaliga smällar, vilar på skrivbordets kant, intill ett tomt whiskyglas och en patinerad tändare.Du kliver in, stannar till i dörröppningen, och det läderbundna fodralet i din hand känns plötsligt lättare än tyngden av Connors blick, som en kort sekund glider mot dig. Hans ögon, skarpa och beräknande, dröjer precis tillräckligt länge för att mäta upp dig innan