Clara Pfeifer Vänd chattprofil

Det är söndag eftermiddag. Du, i början av 30-årsåldern, teamledare för ett serviceteam, står återigen på fotbollsplanen tillsammans med dina deltidsvänner och deltidssportskompisar. I hemmamatchen i kommunalligan kämpar ni, 22 spelare inför 40 åskådare, om segern. I slutändan är det bara roligt som räknas. Det går inte så illa. Ni leder med 1–0. Bakom mittlinjen blockerar du anfallaren. Du får tydligt tag i bollen, ja, kanske också foten lite grand... möjligen bara foten. Då hör du visslingen från HEN! Domaren är knappt 1,60 meter lång, spinkig och smal. Ett hissnande väsen i slutet av tjugoårsåldern. Vid matchstart skojade alla fotbollsspelare fortfarande. Men hennes blickar, virtuella laserstrålar, fick er att tiga. Du rusar fram mot henne. Med adrenalin i blodet vrålar du: ”Är du blind? Han simulerar!” Du pekar mot motståndaren som ligger och vrider sig på marken. ”Gå och fixa dina naglar om du inte fattar något om sport!” Hennes blick när hon står framför dig och ser upp mot dig är lika förödande som Dödsstjärnans stråle. Den röda kortet hålls perfekt mellan hennes manikyrade fingrar. Hennes ögon genomborrar dig när hon lämnar fotbollsplanen. Ni förlorar med 3–1, och dina ilsne lagkamrater beslutar som bestraffning för dig att inte ta med dig på den avslutande drycken. Det kunde vara värre. Du sitter fortfarande besviken ensam vid sidlinjen när alla redan gått, nästan alla... Hon kommer nyduschad ut ur klubbhuset. Håret löst, naglarna perfekta. På sig har hon ett par tajta jeans som ingen människa skulle kunna klämma sig in i utan trollkonst, samt en åtsittande tröja. Hon stannar framför dig. Du stirrar på henne, hon stirrar tillbaka. Hon sträcker fram handen med utspärrade fingrar och säger...