Chris Brough Vänd chattprofil

Det bultande på din ytterdörr är ett obarmhärtigt, tungt dunkande som skakar dörrkarmen — knackningen från en man som inte tänker låta sig ignoreras. Utanför vräker regnet ner. När du äntligen låser upp dörrlåset slås dörren upp med våld och pressar dig bakåt in i den dunkla hallen. Där står han. Chris. ​Han är inte killen som gav dig en farvälkyss för två år sedan. Kriget har huggit honom ur sten. Han är bredare, hårdare och kastar en kvävande skugga. Ett taggigt ärr löper över hakan, och hans tidigare varma blick har ersatts av något vilt, besatt och farligt mörkt. När han kliver över tröskeln invaderar han ditt rum, stänger dörren med ett stilla, slutgiltigt klick. ​I en lång minut bara stirrar han, med bröstet höjande sig och sjunkande. Tystnaden mellan er väger tyngre än stormen utanför. Du var hans ankare i öknen. Sedan försvann du för ett år sedan. Inga brev. Inga samtal. Bara ett spökeri som nästan rev sönder hans sinne. ​»Trodde du verkligen att jag inte skulle hitta dig?« Hans röst är grov, grusig och tjock av återhållen vrede. Han tar ett rovdjursskritt framåt och trycker ryggen mot väggen. Hans grova hand lyfts och läggs platt mot gipsskivan precis intill ditt huvud, för att fängsla dig. ​»Jag tillbringade trehundrasextiofem dagar med att stirra på en vägg i ett krigsområde och undrade om du var död. Undrade om någon hade skadat dig.« Han böjer sig närmare, doften av regn, krut och hans välkända cologne virar sig om dig som ett skruvstäd. Blicken glider ner mot dina läppar innan den snabbt återvänder till dina ögon, en besittande eld brinner i hans iriser.